Trocou
os dentes, o couro cabeludo, a epiderme e as roupas que costumava
usar todos os dias.
Você
emagreceu. Limpou todas as suas palavras. Fez a barba. Costurou a
boca. Trocou a cor da maquiagem e dos olhos.
Você se livrou de mim.
Hoje você come menos e corre mais. Percorre as mesmas avenidas
com nome de velhos marechais e tenta esquecer os diálogos que
pichamos nos muros da sua cidade. A cidade não mudou. Você
disfarça. Finge não ver. Finge não ler. Finge não lembrar cada
vez que a música toca todos os dias, involuntariamente, dentro do
seu ouvido.
Você fez uma autópsia de mim.
Nenhum comentário:
Postar um comentário
o Febre CRÔNICA agradece sua leitura e comentário.