sUBLIMAÇÃO - por Vinícius Linné

Sarah tinha medo de enlouquecer como a mãe. A mãe que deixara a casa vazia quando Sarah era ainda uma menina. A mãe que ela chamara sem parar quando chegara da escola. A mãe de malas prontas, cadernos cheios e amante de cartola preta.

Era com medo que Sarah olhava para o filho pequeno, para o marido concreto, para a casa sólida e para o extrato do banco. Ela tinha medo que nada daquilo bastasse, assim como não bastara para sua mãe.

Ela tinha medo de palavras como abstrato, subjetivo e coração.

A casa de Sarah, por isso, não tinha canetas. Nem lápis, nem computador, nem máquina alguma que permitisse escrever. Sarah tinha medo de ser acometida pela mesma loucura da mãe. Sarah tinha medo de, de repente, fazer uma poesia.

Bastaria uma poesia para tudo se perder. Para a ordem deixar de existir e para nada mais bastar. Para a mãe de Sarah não tinha sido assim? Ela não trocara a vida segura por um punhado de rimas e sonhos? Ela não fugira com o amante de cartola para ser poetisa em algum outro lugar? Para escrever, para publicar, para ser lida... Não fora assim?

Fora. A mãe, louca, decerto em alguma esquina vendendo seus livros, gritando poemas a quem passasse, sendo gozada e servindo de chacota a uma cidade inteira qualquer. Sarah tinha que evitar isso. Por isso os papéis racionados, só usados para o essencial. Por isso nenhum caderno na casa, nenhum bloco, nenhuma folha em branco,  nenhum guardanapo que pudesse ser escrito.

Por isso a frustração de Sarah. Por isso o rancor nos olhos azuis. Por isso a rispidez, a dureza da boca, a mesquinhez na fala. Por isso a vontade de ferir todo mundo, por isso a insistência em não ver beleza em nada, por isso a loucura. Por isso a loucura de Sarah, pelo medo da loucura da mãe, aquela de ver poesia na vida.