O homem OPERADO - por Vinícius Linné

Evoeh entregara todos os documentos três meses antes do prazo previsto. Natural, portando, que lhe chamassem para ser o primeiro. Foi sem emoção que compareceu ao escritório psiquiátrico e respondeu ao questionário padrão, tendo sido aprovado prontamente.

Suas causas estavam bem explicadas, justificadas em mais de quarenta e duas laudas impressas. O próprio comitê avaliativo quase desejou para si o procedimento, tamanho o poder de persuasão das palavras de Evoeh. Não se podia mesmo esperar menos dele. Era doutor em História, Linguística, etc.

O procedimento era pioneiro, os riscos eram grandes, a junta médica explicou tudo pessoalmente a Evoeh.

— Pode-se morrer, o senhor está ciente disso.

— E daí? Viver assim é ver morrer o peito um pouco por dia.

— É irreversível.

— Eu sei. Como não seria se vai reverter o que me aconteceu ainda na infância, sem eu ter pedido?

— Pode ter consequências imprevistas... Sequelas, danos...

— Atravessar uma rua também tem consequências imprevistas. E o senhor as atravessa, não doutor? Então...

Os próprios médicos relutavam. O experimento era inédito, ainda roçava na ética e arranhava sorrateiramente os juramentos que fizeram a Hipócrates. Mas tendo a verba, o apoio do governo e, principalmente, voluntários ávidos... O quê fazer? Fazer.

No dia da cirurgia tentaram mais uma vez debandar Evoeh. Ele permaneceu impassível. Então não viam? Não viam que a cirurgia era a cura definitiva para a depressão que o assolava? Não viam que só assim a tristeza escorreria dele junto com o sangue perdido? Que só assim ele voltaria a se sentir completo e feliz? Não sabiam de nada esses médicos. Eles mesmos haviam pesquisado, listado os benefícios, divulgado a cura de se ser quem se é. E agora estavam ali, temerosos, acovardados diante do próprio poder.

Estavam assinados os papéis? Sim. Estavam encaminhados os documentos? Sim. Estavam aprovadas e carimbadas todas as fichas, todas as autorizações, todas as solicitações e isenções de responsabilidade? Sim. Então que aplicassem a anestesia e fizessem logo o que tinham de fazer.

Fizeram.

Quando Evoeh acordou novamente já o fez sorrindo, embasbacado. No quarto de recuperação, o médico lia o prontuário em que fora registrado o sucesso da operação. Todas as letras haviam sido retiradas do cérebro, apesar do “L” ter dado um certo trabalho – não entendiam o porquê. Os livros lidos também foram removidos completamente, nem lembrança das capas ficou. Houve um pequeno incidente, mas já o haviam previsto, de modo que podia ser incluído como resultado benéfico da operação: a consciência e a criticidade haviam sido afetadas. Talvez de modo permanente. As habilidades de fala também sumiram, bem como a empatia, o conhecimento de mundo e alguns milhares de neurônios. Paciência...

O importante é que Evoeh ficou feliz com o resultado. Agora, aliás, ficará feliz com tudo. Ele está exatamente como queria: novamente um analfabeto. Com o benefício de uma mente para sempre atrofiada,  graças aos neurocirurgiões. Uma mente pronta para cantar as músicas do momento, acreditar no que a TV e o governo dizem e para se surpreender, imensamente, com as maravilhas de Deus e da vida – e da vida – que, enfim, é bela.