o homem que CONHECE MINHA ALMA - por Simone Huck

Para C.C., com amizade e amor!
 
Não. Este “homem” não é Deus. Talvez Ele conheça minha alma. Mas sou eu quem não conhece a alma Dele. Não somos tão íntimos assim. Ele sabe dos meus anseios, eu jamais saberei os Dele. Em sua exclusiva onipotência, sou apenas uma mulher que às vezes chora. Ele me parece indestrutível. Eu, não.

Quando o despertador toca, ainda é madrugada. O homem que conhece minha alma levanta, resmunga insônias e entra no banho. Tateando o sabonete e a pasta de dentes, pensa nas palavras do dia. Silêncios oclusos antes do sol. Minutos depois já está pronto: ajusta a gravata, confere os óculos, chama o elevador com um olhar cinza. Entra no carro apressado, antes de sair pega o telefone celular e me liga. Partilhamos as traças da rotina. Do outro lado da cidade, eu também já estou a caminho do trabalho. O sol começa a nascer e já estamos juntos. Ele me conta seus medos enquanto confesso quem me roubou as noites de sono desde o último outono. Ele já sabia. Conversamos durante todo o caminho. Entre confissões, o dia vai ganhando formas pelo retrovisor dos nossos carros. Passado e presente dão as mãos. Somos sobreviventes de espantos compartilhados. Entre braços e pernas, relembramos com uma certa nostalgia o acúmulo das nossas vidas. Misturamos os sapatos pelo asfalto. Entre sonhos e certezas, projetamos um futuro indestrutível e revelamos em palavras sonoras o que não escrevemos para o mundo. Às vezes, ele me confessa descrenças, enquanto eu, entre ossos e pele, lhe digo onde não mais sou, nem estou. Somos mutantes da partilha. Soldados de mãos dadas entre nossas guerras. Nosso exército ocupa o mesmo país.

Ele começa a trabalhar, eu também. Na hora do almoço, entre os vãos dos intervalos, nos falamos novamente. Somos sobreviventes de uma rotina massacrante. De boca cheia, ele mastiga a comida apressado e pergunta alguma coisa nossa. Tem pressa na confissão. Almas gêmeas que agarradas, seguem pelo desfiladeiro da vida. Há confiança no salto quando estamos juntos. Ele é meu paraquedas. Sou seu abraço. No final da tarde, antes de chegarmos em casa, ele pra vida dele e eu pra minha, nos falamos novamente. Ele me conta como foi seu dia, escuta como foi o meu. Rimos. Rimos alto. Gargalhamos muito juntos. O mundo parece ser colorido e fácil quando somos apenas nós dois: um homem e uma mulher que se amam, sem máscaras. Penduradas, nossas almas secam nuas no varal. Ele sabe qual é a cor do meu medo. Disseca a vírgula que engasgo. Diante dele, não estou guardada no meu bolso.

O homem que conhece minha alma é frágil, doce e meigo. Tem dias que chora feito um menino em meus ombros. Nos abraçamos entre nossos restos. Ele não esconde seus medos. Muitas vezes me mostra sua destemida coragem. Me lança para cima com uma única palavra. Me arranca das lágrimas com um único sorriso. Numa conexão digital capaz de unir dois corações que se amam, me resgata da tristeza só por estar do outro lado da linha.

Nos conhecemos há treze anos. Nos últimos cinco, é que nos abraçamos para jamais soltar. O homem que conhece minha alma está próximo dos cinquenta anos, eu, dos quarenta. Muitas vezes sonhamos nossa velhice. Ele usará uma bengala cinza, eu terei uma cadeira de balanço. Ele continuará me ligando, resmungando alguma coisa do nosso passado. Eu não conseguirei dormir se passar um dia sem falar com ele. Quando estivermos próximos dos oitenta anos, terei aprendido tricô e farei um cachecol vermelho para ele. Ele vai ficar tão bonito de cabelos brancos, bengala cinza e cachecol vermelho. Colocaremos nossas cadeiras de balanço uma do lado da outra e passaremos a tarde toda relembrando nossa vida. O homem que conhece minha alma irá chorar tanto, eu sei. Ele é tão emotivo. Debaixo da minha catarata, ele continuará sendo o único que sempre conseguirá ler minha retina. 

Não haverá demência senil que nos apague.