os CANSADOS - por Vinícius Linné

— Whisky?

— Não, obrigado.

— Cigarro?

— Você sabe que eu não fumo.

— Pois devia. Eu mesma não sei o que faria de mim sem o cigarro. O cigarro é capaz de justificar toda uma existência, sabia? O que você faz para se entregar ao beato momento de ser? De estar sendo? De se deixar em uma praça, em uma janela, à porta de um desses modernos edifícios? Sim, porque eu fumo. E ninguém questiona então. Eu  posso parar e olhar a vida, pensar em mim mesma, viver a glória passageira do momento... E minha desculpa é fumar. Qual a sua?

— Viver?

— Não. Não é uma boa desculpa. Eu posso dizer “estou fumando”, caso me chamem. Você pode dizer “estou vivendo”?

— Creio que não. Não sem soar feito um louco.

— Ah, a loucura é uma desculpa melhor. Lembre-se disso, querido.

— Engraçado você dizer isso.

— Por quê? Você não parece ser do tipo que acha a loucura engraçada. Não. Você parece ser daquelas que a levam muito a sério.

— E sou. Mas é engraçado porque, antes de eu conhecê-la, disseram-me assim: A essa não se conhece sem enlouquecer.

— E estavam certos?

— Completamente.

— Que bom, então. Já que não lhe contamino com meu vício, ao menos com a loucura então. De algum jeito é preciso para suportar.

— Eu sei. Tenho lembrado muito de você.

— Ainda com aquele trabalho? Qual é mesmo o mote? Decodificar o que eu codifiquei sobre o divino?

— É, de certa forma é isso. Mas não é só por isso. É por uma frase. Uma daquela entrevista.

— Ah, antes não tivesse feito aquilo. Estou feia.

— Não está não.

— Af. Qual é a frase?

— “E só estou triste hoje porque estou cansada”.

— Ah, essa. Foi talvez a maior verdade que disse ali.

— Mesmo? Eu julgava que era uma mentira.

— E você ainda diz que me conhece? Que compartilha da minha loucura? Ah, não. Foi a verdade maior.

— Não entendo, então. Penso nela porque também estou triste. Mas finjo ser só cansaço. Como se cansaço fosse “só”.

— O que eu queria mesmo dizer, a essência mesmo, era que eu já não estava só triste. Estava era cansada de ser triste. Mas não falei. Seria demais pra quem visse. E há coisas das quais devemos poupar os olhos de quem nos vê.

— É... posso dizer que é o que eu sinto também.

— Pode, mas não devia. Você é muito novo para ter meu cansaço de ser triste. Ou minha loucura. Ou a fumaça do meu cigarro lhe cobrindo o rosto.

— Eu sei. Mas sinto tudo em excesso. E o excesso me castiga e machuca.

— Não quero falar sobre isso. Não hoje. E você também não devia. Vá lá com sua pequena, beba um whisky,  fume um cigarro, contorne a solidão e a crueldade de se sentir. Deixe-me só um pouco.

— Mas eu vim porque hoje...

— Não diga.

— Em todo caso, eu queria...

— Não queira. O homem é refém daquilo que quer. Não queira, querido.

— Bom... vou indo então.

— Faz bem.

— Antes disso, só... parabéns... Clarice.

— Obrigada, Vinícius.