bISTURI do tempo - por Simone Huck

 "Sem título", 2010 - Simone Huck

Eram feitos de carne, seus ossos. Qualquer dureza que intencionasse lhe sustentar. Era feito de abril seu outubro cinza, quieto, quase morto. Ele trocava a música, a roupa, a direção do carro e ainda assim, tudo afligia seu pulmão desesperado por paz. Não, não estava em guerra. Nem em conflitos. Não haviam mais medos ou dúvidas; estava na verdade, branco. Sem cores na alma ou na pálpebra. Sem vermelho nas veias ou nas teias. Estava lentamente morrendo por dentro. Sombras fantasmagóricas beijam nosso presente com lábios de passado.

Trouxeram a maca da urgência. Colocaram todas as suas veias sobre ela. Um sistema sanguíneo indo para uma sala de transfusão. Quiseram lhe injetar vermelho, roxo, amarelo ou laranja. Qualquer cor que pudesse lhe colorir. Era urgente a tentativa, vão o movimento. Havia perdido qualquer tipo de possibilidade no dia em que ela lhe negou três vezes:

Não

Não

Não

Nesse dia não havia Paulo, Cristo ou galo cantando. Soldados do exército romano não apareceram. Nenhum interrogatório se levantou da terra seca. Ali, ele soube que estava sendo sacrificado pelos problemas particulares dela: sua casa, sua família, seus filhos, suas contas e traumas. Na intenção de reparar seu passado omisso, ela omitia seu melhor presente, seu melhor homem, seu exclusivo amor. Condenou-os a um eterno purgatório simplesmente porque não o enxergou quando era preciso nem ousar piscar.

Os anos seguiam.

Ele sem sangue. Ela, sem retina.

Nada mais tremia.

Semana passada ela entrou em cirurgia. Estava tão cega, tão cega que nem mais conseguia sair de casa. Tinha dificuldades para levantar da cama sozinha.

Trouxeram a maca da sala de cirurgia, colocaram seus olhos sobre ela e levaram o cego par para raspagem. Depositaram os dois num recipiente com água pura. Era preciso retirar a camada grossa de sal. Lágrimas solidificadas. Com luvas e muito cuidado, os médicos pegaram os olhos nas mãos e descascaram cada um deles até a retina ficar novamente limpa e doce. Colocaram tudo no lugar. Pronto. Ela ganharia alguns dias de luz. Voltou para casa caminhando. Não estava feliz, mas também não estava triste. Estava, lentamente, morrendo por dentro.

Havia um altar particular no coração de ambos. Velas vazias queimavam saudades diárias. Eram incapazes de refazer os caminhos perdidos, as palavras atropeladas; retomar os anos onde foram simplesmente, felizes. Instalou-se as pedras da incapacidade. Só atravessava quem era morador local. Não moravam no mesmo bairro, nem na mesma cidade. Dias impossíveis sorriam manhãs de café com leite. Tinham dificuldades para dormir nos últimos anos. O amor amanhecia atrás da porta do quarto, incansavelmente. Vida transformada em migalhas para alimentar estômago vencido.

Semana passada ele foi novamente pra cirurgia. Tinha passado a semana revendo as mais de sete mil fotografias que tinham juntos. Não resistiu. Taquicardia. Asfixia. Braços formigando. Trouxeram a maca. Colocaram seu coração em cima dela e correram para a emergência cardíaca. Seu corpo, vendo a cena, desejou que tudo pudesse acabar ali. Será que era possível, com um bisturi, arrancar o amor que sentia por ela do seu miocárdio? Na hipótese de um possível sim, sorriu. Encontrou paz nesse sorriso.

Semana passada ela foi novamente pra cirurgia. Havia passado a semana toda falando nele. Os dentes não aguentaram. A língua secou. O palato derreteu pela acidez das lembranças mortas. Os lábios quase gangrenaram pela repetição do nome dele. Colocaram sua boca em cima da maca e a levaram para a sala de cirurgia. Seu corpo, vendo a cena, desejou que tudo pudesse acabar ali. Será que era possível, com um bisturi, arrancar o gosto dele das suas insistentes papilas gustativas? Arrancar a imagem dele escondida entre seus dentes? Na hipótese de um possível sim, sorriu. Encontrou paz nesse sorriso.

Tudo tangia a uma incansável e débil tentativa de se apagarem.

Há esperança na mentira. 

 

Texto publicado em 11 de outubro de 2012 no Febre Crônica.