nAMORADA - por Adilma Alencar.

Ela anda pelos corredores, elevadores, escadas rolantes, lojas.

Comprou um relógio caro para o namorado, avaliou o preço, avaliou o valor e achou justo deixar o relógio como último presente.

Um ano de namoro. Ela pensava, o olhar distante não disfarçava o embaraço que sentia dentro.

Ela entrou numa lanchonete ainda dentro do shopping, pediu um suco de melão e torradas e ficou por ali durante horas, pensando como começaria o diálogo. O que diria? Não havia uma razão, era uma decisão vã, vazia.

Num repente que ela nunca saberá precisar, um gosto rançoso e amargo lhe invadiu a boca, um solo de violoncelo lhe ressoou na espinha e ela perdeu o prumo. Foi um pesar que lhe caiu nos ombros, mas se envergonhou por não saber dizê-lo. Agora, sozinha na lanchonete, um ranço de raiva e de orgulho lhe irritava os cílios, alguma coisa querendo virar água.

Era mulher sã, era mulher livre, pensava hesitante entre sair e pedir um café.

Pediu um café, tomou um gole quente e amargo, secou os lábios, mexeu na bolsa; batom, rímel e espelho, retocou a maquiagem e saiu.

Não deu o último presente ao seu namorado, não deu a última ligação, não disse adeus.

Sumiu, linda, insanamente linda. Uma saudade remota vai arranhar a sua alegria de rosa, alegria de louco.

Seu riso será sempre bruto e doce como deve ser o riso de uma mulher livre que ama.

Ela não soube ser namorada.

Não soube.