a alma DOS BICHOS QUE VOAM - por Vinícius Linné

Nos jornais há uma foto repetida. E aquele rosto sério e mudo me assusta. (É o meu!) Pelo rádio, quebrada em ondas, vem a voz que me fala de coisas conhecidas. (A voz é minha!) Na televisão, o rosto e a voz se fundem, o sorriso se esfumaça breve, a simpatia exala falsa. Há um homem dizendo coisas que ensaiou para dizer. (O homem sou eu!)

Tudo é uma dança em realizar de sonhos. (Só que com pisões duros nos pés) Tudo é água jorrando da fonte, implorando para ser bebida. (Só por quem não tiver nojo do limo). Tudo é um sonho pintado de lilás. (A cor exata do forro dos caixões que guardam teus velhos mortos)

Não, mas não pensem que não há alegrias genuínas, voejando pelo salão feito pássaros de furta-cor. Há. (Mas há também no salão as amazonas de zarabatanas, comendo as aves mortas com o veneno de sapo)

Para cada duas aves mortas, no entanto, eu sopro mais sete. Incansavelmente. Fazendo-as jorrar e flutuarem como flutuariam bolhas de sabão. Porque é preciso equilibrar o sonho. É preciso mantê-lo no ar, apesar dos tiros, apesar do tempo, apesar das amazonas e de suas ânsias feias.

É preciso acreditar e acreditar e acreditar. Especialmente na descrença dos outros. É dela que a força vem. Da pura descrença. É o desumano que nos faz mais humanos. São os assassinos de sonhos que nos fazem sonhar. São as amazonas, zarabatanas em punho, que nos obrigam a fugir. E é a necessidade da fuga que nos dá asas. Asas e alma. Porque só o que tem alma por dentro é capaz de alcançar as nuvens lá de fora.