mADALENA - por Adilma Alencar.

João acordou e cuidou das flores. Preparou café. Não gostava de café, fez só para trazer de volta a graça de Madalena, como se precisasse. Depois do banho, enquanto escovava os dentes olhava o espelho, seus olhos fundos, vermelhos, se envergonhou pelo choro, fora criado para ser homem, homem não chora,dissera seu pai. Embora sozinho, ele sentiu o olhar de reprovação do pai,esfregou os olhos e chorou,voltou para o banho, o barulho da água caindo se misturava ao som do seu soluço, sua humilhação foi lavada ali, com água quente, xampu, sabonete.

Evitou o espelho, abaixou a cabeça, pegou a toalha, cabisbaixo e grave, entoou um samba. Um homem sozinho engasgando um samba quase fado era o avesso das alegorias. A sala era a avenida solitária, onde as fantasias, pequenas pistas de enredos, repousavam à espera de Madalena. Abriu a janela da cozinha. No varal, o sol intensificava as cores azul, verde, branca, da saia que Madalena desfilou sobre seu colchão. Seca e leve, a saia dançava límpida como aquela primeira manhã de ausência.

Na brisa fresca a vida era uma ofensa ao seu luto de ser homem sem Madalena.

Ele, menino, cheirava a renda perfumada da noite que Madalena estava.

O violão convidava João à cadência em Lá Menor, entre seus dedos de tantas linguagens ébrias, era Madalena que silenciava. A flor de pano sobre a cama, desamparada sem os cachos dourados dela. A tristeza do pote de açúcar junto ao de café. Existir entre aquelas paredes testemunhas de tanto visgo de amor era uma ferida nova que fazia de João outro homem, O que podia João diante do cenário vazio? Sina ou cisma?Não se sabe.

_Puta, puta.

Ele repetia. Os nervos do pescoço saltando quentes, nos soluços de raiva e paixão.

Na cozinha, passos lentos entre o fogão e a geladeira.

O pano de prato sujo estranhava a ausência dos gestos femininos, a casa secava sem perfume e sem barulho.

Ladeiras, ladainhas, enredo primeiro amor, nó cego, cipó de corpo junto.

Meses de noites caras, de dias de cio e chuva, cerveja e suor. O preço não excluía o encantamento, antes estimulava, e o sexo tomara a rotina sob seu teto marrom.

Há oito meses, convidara Madalena para dançar, com a intenção de conduzir fora conduzido, hipnose ou a embriaguês de boêmio fez com que o decote de Madalena roubasse a cena. Vaidosa dentro de suas curvas macias, ela sorria e suspirava leve no refrão de Noel.

Perfume, colar, anel e aos seus pés, João. Homem maduro em plena meninice de primeiro encanto, sem dinheiro para mais nada, manter Madalena brilhante custava um coração e metade do ordenado tímido de marceneiro, profissão que aprendera com o pai.

Os encontros, assim como os desencontros, podem acontecer ao acaso, sem explicação.

É a dúvida que desce goela abaixo junto com a cachaça com limão, que João toma entre um móvel e outro, um intervalo e outro.

Ela partiu como tantas vezes partira. Sem dor, com alegria e fome, é de Madalena ser do mundo, do seu mundo.

Foi rainha, foi senhora de João. Teve o homem.

Teve.

Como nenhum homem há de tê-la, teve.

Ela pintou o rosto, os olhos destacados, olhos insinuantes, cínicos, delineados por lápis preto repetidas vezes, sombra dourada como sua alma em dia de avenidas abertas. E batom rosa, escandalosamente rosa, unhas cobertas de vermelho púrpura.

E o olhar de quem acabara de gozar. Assim saiu às ruas, exibindo suas vontades em símbolos vermelhos e macios.

Madalena segue pura de platonismos, isenta da rotina.

Madalena fuma e ri, enquanto passa em frente à Catedral da Sé com um novo cliente.