sAGRAÇÃO - por Vinícius Linné

Ela aponta para a janela e pergunta:

— Posso?

Por um segundo ele fica atônito. Ela está pedindo permissão para se jogar do oitavo andar? Ela percebe pelo pavor dele a confusão. Remenda-se:

— Abrir a janela, eu digo. Posso? Queria ver a cidade daqui de cima...

— Lógico, lógico. Só tome cuidado porque o trinco às vezes emperra.

Não emperrou. Ela abre a janela e chuva e vento lhe atingem nos óculos. Não importa. Ela mantém os olhos fechados o tempo todo. Ela não quer a cidade, ela quer a chuva e o vento. Ela quer mais daquele momento. Ela sente os olhos dele às suas costas e respira mais fundo. Ela sabe. Sabe que aquele é um fragmento de minuto perdido. Um momento que ninguém conhecerá, que não mudará coisa alguma, que não importará para quem quer que seja.

Anos depois ela ainda se lembrará dessa sensação. O frescor na pele, a paz no peito, o sentimento de felicidade com que a escuridão lhe beija. Ela jamais sentirá isso de novo. Nem nos braços de homens e mulheres, nem no nascimento dos filhos, nem nos aplausos do público, nem nas comemorações dos prêmios, nem nos cheques da editora, sequer no alívio da morte. Ela nunca mais se sentirá tão plena. E ninguém sabe. Nem ele, ali, esperando que ela tome a decisão de beijá-lo na boca ou não.